Le soleil Californien brûlait la maternité de Los Angeles, le 16 juillet où Ashley Calypso Thompson naquit.

Elle avait un père, un Hawaiien natif au cœur aussi grand que ses yeux noirs. Elle avait une mère, une femme blondes aux lèvres éternellement pincées.
Avec le recul, on ne comprendra jamais comment ces deux personnes ont bien pu s'aimer au point d'avoir un enfant ; ils étaient différents, et d'abord sur la grandeur d'âme et sur l'ouverture d'esprit, ce qui posait déjà bien des problèmes dans le couple. Mais faire l'historique de ce couple dysfonctionnel ne nous intéresse pas ici : c'est le produit de cet amour qui doit retenir notre attention.

Ashley avait les yeux de son père, le nez de sa mère, et, jusqu'à ses douzes ans, une vie relativement heureuse. Gamine survoltée, hyperactive, joyeuse et épanouie, elle vivait au rythme de l'école et du surf avec son père et ses amis. Très jeune, elle se découvrit une passion dévorante pour le sport, pour l'art et pour l'inconnu, pour le danger en général. Grandir à Los Angeles, c'est grandir sous l’égide des meilleurs surfers, skaters et BMXers du monde, dans une ville où tous les tricks sont permis. Déjà, elle se montrait très doué pour les activités physiques et en art.

Mais très jeune aussi, elle senti que quelque chose n'allait pas. A sept ou huit ans, elle était incapable de mettre un nom dessus. C'était juste une vague malaise, une sensation que quelque chose était à la mauvaise place dans sa vie. Son père, lui, commençait déjà à sentir venir les choses : sa fille refusait de mettre des hauts de maillots, elle n'était amie qu'avec des garçons, elle avait un comportement typiquement masculin. L'homme était loin d'être fermé d'esprit ; si une fille, si sa fille voulait bricoler, courir,  surfer, s’intéresser aux Hotwheels plutôt qu'aux Barbies, mais qu'elle fasse ! Si ça la rendait heureuse, c'était tout l'important !
Ce comportement de garçon manqué, par contre, était loin de convenir à sa mère. Si elle avait eût une fille, c'était bien pour pouvoir jouer à la poupée avec, l’emmener voir ses amies !  Elle avait du mal à supporter qu'Ashley se comporte comme un garçon, et se mettait dans des colères folles quand la gamine lui déclarait qu'elle voulait "être un garçon" ou "s'habiller en chevalier pour la fête de l'école". Ce comportement mettait Ashley extrêmement mal à l'aise : elle ne voulait ni décevoir sa mère, ni abandonner ce qu'elle estimait être son comportement normal. On se disait alors que de toutes façons "ça lui passerait".
Mais évidemment, rien ne passa. Aux douze ans d'Ashley, son père sût que ça ne passerait probablement jamais. Elle s'opposait de plus en plus à tout ce qu'on voulait lui imposer comme traces de féminité. La puberté commença, quel ne fut pas le choc de la jeune fille quand elle se regarda dans la glace un matin, et remarqua qu'elle avait de la poitrine ! Même si elle portait les cheveux en carré désordonné et qu'elle était aussi musclée qu'une surfeuse croisée skateuse peut l'être, elle devenait une "vraie femme" ! Il y eût alors une période charnière, pendant un peu plus de six mois, où elle ne savait plus où se mettre. Tiraillée entre son esprit et son corps qui s'opposaient de plus en plus, elle se laissait emporter par un malaise flottant et presque indéfinissable. Elle abandonna le surf, ne pouvant plus en faire dans la même tenue que les mecs, et resta désœuvrée, assise au bord de son perron avec son skate.

Elle regardait la ligne d'horizon en entendant sa mère crier, et peu à peu, Ashley mourrait. Elle mourrait doucement et peu à peu, petit bout par petit bout, elle se désagrégeait. Et c'est sur sa tombe qu'Ashton est né.

Si on a des personnes à remercier, dans l'histoire, c'est Alex et Chris, Chancey, et les autres. Eux, ça faisait longtemps qu'ils connaissaient à Ashton, et ils furent heureux de le voir enfin prendre le pas sur Ashley. Skaters acharnés, gamins chahuteurs, ils furent d'une intelligence que malheureusement beaucoup d'adulte n'ont pas, à se dire "C'est un mec, et je m'en branle, c'est mon pote avant tout.". Ils permirent à Ashton de vivre sa vie comme il l'entendait, entouré et protégé par ses amis. Tous ensembles, ils commencèrent à taguer. Ce fut une grande révélation pour Ashton. Tout Los Angeles devenait sa toile,  il n'allait pas se gêner pour peindre ! Peu à peu, avant ses seize ans, il s’intégra peu à peu à la vie nocturne de la ville. On le connaissait comme squatteur de skatepark, comme street-artist, comme ce mec qui triquait tout le monde en parkour. Bientôt, il y eu quelques unes de ses images sur les blogs de street-art.

Même une fois seul devant son miroir, sa peur et son malaise n'arrivait pas à reprendre le dessus. Il était un mec. Quelqu'un avait foiré quelque part dans la distribution des corps, il était sûr et certain de ne pas être une fille. Ça se réglerait, il y avait des chirurgies, des recours légaux. Mais pour le moment, qu'est ce qu'on s'en foutait. Il y avait les tags, le sport, les soirées sur la plage ou devant la console. Il y avait ses potes.

Mais si tout lui souriait de ce coté là, s'il suivait sa scolarité sans trop de problèmes, il n'en était pas de même pour sa famille. Ce ne fut pas son père, préparé depuis longtemps aux évènements, qui posa un problème ; ce fut sa mère. Rendue aigrie par les année et le tournant bizarre que prenait sa famille, elle s'était mise à faire crise sur crise à son mari et à son fils. Ashton avait presque dix-sept ans quand elle quitta les deux hommes, qui cherchaient seulement à vivre du mieux possible. Elle laissa derrière elle son mari dévasté, sa maison remplie de ses cris et de ses insultes, et son fils coupable.
Ils vivotèrent après son départ dans une sorte de brouillard. Bien que son père ne s'arrêta jamais de lui répéter le contraire, Ashton se sentait horriblement coupable. Il se considérait fautif de la devastation de sa famille, des larmes de son père comme des cris de sa mère. Bien que tous ses amis firent de leurs mieux pour l'épauler, il laissa les moqueries et les racontards du lycée prendre le pas sur lui. Ce furent ses potes qui ne lui laissèrent pas le choix : il fallait qu'il aille quelque part d'autre. Il devait s'en aller, se vider l'esprit quelque part, faire le point, ou il allait devenir fou. Pile comme cette décision commençait à faire son chemin dans son cerveau, les pubs pour Immortalia commencèrent. Discrètes au début, puis de plus en plus insistantes, nombreuses. Il ne savait pas trop pourquoi lui, mais son père et ses amis s'en foutaient : c'était inespéré, comme occasion, il fallait sauter dessus sans hésitation ! Un pensionnat au fin fond de l'Irlande ? Personne ne le connaîtrait, là bas.

Son père, assis à la table de la cuisine, appela le directeur.  Oh, il avait l'air d'un homme tellement gentil ! Tellement compréhensif ! Il accepta sans retenu qu'Ashton aie une chambre individuelle, qu'il soit dispensé des cours qui le gênent, qu'Ashley ne soit mentionnée nulle part. Bien sûr, oui, seul le corps enseignant serait au courant, évidemment.
L'histoire fut bouclée en moins de temps qu'il ne faut pour le dire. Il y eût beaucoup de larmes à l'aéroport, parce qu'Ashton n'avait envie de quitter personne, mais c'était un soulagement, aussi. Tout recommencer serait peut-être -sûrement- bénéfique.

Et il atterri à Limerick, prit le bus pour Immortalia. A son grand soulagement, le Directeur tint ses promesses ; il vécut comme bon lui semblait, dispensé de cours de natation, vivant dans une petite chambre de bonne sans personne pour le voir.  Il ne peux plus vraiment taguer, et d'ailleurs taguer seul c'est bien moins drôle. Mais il dessine beaucoup sur ses cahiers ou sa tablette. Il appelle à LA tous les soirs. Il se remet sur pieds.

Mais évidemment, on a rien sans rien. On a pas la tranquillité sans un dieu, dans son cas.